Выбор редакции

Где-то там, вдалеке глубин своей памяти

Где-то там, вдалеке глубин своей памяти,

я помню всё ещё того маленького мальчика

что мечтал быть лётчиком, мечтал стать космонавтом.

но обязательно не в качестве простой профессии,

а проявляя свой героизм ежедневный.

и этот героизм всегда каким-то образом

в моих детских представлениях ложился на то,

что я обязательно спасаю нравящуюся мне девочку.

Порой мне кажется,

что мы с детства живём всей этой

запрогаммированностью

что-то делать, кого-то спасать, или наоборот -

крушить и разрушать.

По сути дела, в нас нет ничего

своего

изначально

мы рождены с врождённым характером

от котрого никуда невозможно

деться и

исправить тоже невозможно, и

этот наш характер как программа матрицы диктует нам

наши поступки всё время

и постоянно.

И вся эта свобода воли, выбора и прочая херь

летит в унитаз понимания -

тебя поимели по факту рождения.

Тебе не дали некий аморфный характер, что ты

в состоянии построить себе сам

на своё усмотрение.

тебе дан был характер, который ты вынужден

обуздывать и покорять.

Не зная ни курса, ни цели.

Женщинам в этом смысле легче

в силу пластичности женской природы принимать и угождать.

И потреблять, конечно.

И упортеблять.

Забавы ради надо понимать

что человек есть полое существо

что только кажется доверху наполненным всем и всяческим

то ли дерьмом, то ли ещё другим каким качеством, порою кажущимся правильным и хорошим,

а проткни -

нет ничего чернее черноты

творящейся в глубинах человеческих.

Вот так и получается, что

будучи наделёнными своим собственным характером

от рождения

мы

так и остаёмся в неведении о том,

что нам делать и как поступать,

чтобы было правильно

для самих нас.

Притом, что мой личный опыт гласит-

сбежать невозможно

ибо заботливое существование всё равно

поставит тебя раком, где надо решить:

ты клоун, или пидарас?

и при этом - нет правильного ответа ни на что.

Мы полые существа, а посему вечно цепляемся за свою оболочку.

Ибо наша оболочка - есть сама наша жизнь

здесь и сейчас.

Но проткни её - и она разорвётся.

и нет ничего хуже, как оказаться

наедине с самим собой проткнутым.

Где за спиной царит пустота.

НОВОСТИ ПО ТЕМЕ